O rapaz da Ponte 25 de Abril… e outros portageiros que nos fazem esquecer que pagamos dois euros para a atravessar

Quando vejo que é ele que está na portagem, antecipo o momento, sei as palavras, mais entusiasmadas quando o tempo sem nos vermos o pede, mas quando as oiço é o mesmo espanto da primeira vez. Parece que qualquer coisa se desmancha em mim, talvez a armadura dos dias, levanto os olhos e abro o sorriso que dura uma eternidade, que é o tempo que leva a atravessar a ponte. Às vezes, um bocadinho mais.

O rapaz da portagem da Ponte 25 de Abril é um tratado de psicologia positiva. É a prova de que os postulados de quem tantos desconfiam e reputam de banha da cobra e pseudociência estão todos certos. O afeto com que dá os bons dias, o toque demorado na mão quando recebe o cartão e dá o recibo, o elogio rasgado…

“Ai, está tão linda hoje!”

“Tinha tantas saudades suas!”

“Deus existe!”

… estimulam de certeza a produção de oxitocina, dopamina, serotonina, ou seja lá o que for, que trazem bem-estar, boa vontade, alegria, boa disposição e fazem de nós potenciais papas Francisco, dispostos a espalhar o bem e o amor ao próximo e a despojar-nos dos bens materiais. Nomeadamente dos dois euros que pagamos de cada vez que atravessamos a ponte.

Tenho a certeza de que o rapaz da portagem – que dizem que se chama Samuel, não sei, nunca tive tempo de lhe perguntar – me diz aquelas coisas só a mim, embora saiba que o faz com toda a gente. Tanto que já lhe dedicaram uma página de Facebook e são muitos os tributos que lhe são feitos por essa internet e blogosfera (quando existiam blogues) fora. Naquele momento diz-me só a mim e é isso que ele tem de especial, faz cada uma das pessoas a quem diz o que diz a todos, todos, todos, sentir-se única. E isso transforma-lhes o dia. É uma espécie de antidepressivo natural.

E talvez seja contagiante.

Passo nas portagens da Ponte 25 de Abril muitas vezes – isso e a subida das taxas de juro hão de guiar-me à ruína -, mas não tenho a veleidade de pensar que os portageiros já me conhecem. São milhares as pessoas que passam ali todos os dias. No entanto, outro dia, uma senhora, magra, cabelo curto grisalho, por quem já passei milhares de vezes, abriu o rosto circunspeto e com um sorriso maravilhoso, disse-me:

“Já não a via há tanto tempo. Está muito bonita. Está tudo bem? Bom dia!”.

O espanto mais uma vez, o sorriso que dura uma eternidade e a gratidão ao rapaz, à senhora e a quase todos os portageiros da Ponte 25 de Abril, que fazem esquecer os dois euros, as horas no trânsito e os quilómetros de fila.

Ah, e ao responsável pelos recursos humanos da Lusoponte, que também merece uma palavra de apreço. Não é fácil criar uma equipa com tantas boas pessoas.

Catarina Pires

É jornalista e mãe do João e da Rita. Nasceu há 49 anos, no Chiado, no Hospital Ordem Terceira, e considera uma injustiça que os pais a tenham arrancado daquele que, tem a certeza, é o seu território, para a criarem em Paço de Arcos, terra que, a bem da verdade, adora, sobretudo por causa do rio a chegar ao mar mesmo à porta de casa. Aos 30, a injustiça foi temporariamente corrigida – viveu no Bairro Alto –, mas a vida – e os preços das casas – levaram-na de novo, desta vez para a outra margem. De Almada, sempre uma nesga de Lisboa, o vértice central (se é que tal coisa existe) do seu triângulo afetivo-geográfico.

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