Bruna passou, lá vem Charles. Está aberta a temporada das tempestades, com a cereja no bolo de o super El Niño vir de vento em popa. Drones, ameaça de bombas nos aviões, a tal guerra híbrida, a mesma triste e guerra de sempre, velhos vilões, novos tiranos.
O Oriente Médio desorientado e o estreito de Ormuz cada vez mais estreito, o barril de Petróleo nas alturas, tão caro, mas tão caro que quase dá para comprar um quarto e sala em Lisboa.
Sem falar no risco de a terra voltar a tremer, de o teto cair nas nossas cabeças e um imenso buraco se abrir aos nossos pés, engolindo a todos, para todo sempre, amém.
Bruxelas incendeia a paranóia coletiva e solta o alerta: armazene comida e água, separe dinheiro-vivo, corda, velas, fósforos, um radinho de pilha e um apito.
Que desespero, cada um de nós um destreinado Rambo, um Chuck Norris de quinta categoria, a cozinha transformada em casamata, em bunker improvisado e, qualquer coisa, corre todo mundo para dentro do frigorífico.
E no meio de tudo isso, a minha mãe liga lá do Brasil, preocupada, pois quem é mãe sabe, não importa se o filho já passou dos cinquenta, ainda assim, para toda a mãe, é um menino de calça curta com uma bola embaixo do braço.
— Meu filho, e isso do kit de emergência, o que está passando?
— É precaução, mãe, não há de ser nada.
— Venha simbora, menino, deixe esse inferno para lá.
— Fique tranquila, mainha, fique tranquila…
Mas mainha não fica nada tranquila, sei que não.
E mainha está mais do que certa. O mundo está um caos, por um fio, a gente é que finge que não vê. Prefere não ver, melhor dizendo, uma cegueira conveniente, quase como uma estratégia de sobrevivência, pois sabe como é, o que os olhos não vêem…
E isso não é novo.
Quando era o tal menino de calça curta, assistia aos filmes sobre a segunda guerra e me perguntava, mas se o pessoal via que os alemães estavam chegando, porque danado não fugiam enquanto havia tempo, por que não iam simbora, como diria a minha mãe?
Hoje, acontece o mesmo. A guerra está no nosso encalço e ficamos parados no lugar. Com a diferença que saem os alemães, entram os russos e, para piorar, na companhia dos norte-americanos, os mocinhos da fita de ontem.
Ou seja, cara-pálida, não contem com a cavalaria.
Para um brasileiro, o atual estado de coisas na Europa é um enigma. O brasileiro é acostumado a outro tipo de guerra, a violência urbana, no dia a dia, nas ruas, igualmente cruel, covarde e letal, mas ainda assim um outro tipo de guerra, para a qual felizmente ou infelizmente fomos talhados e sabemos como lidar e, a todo custo, nos proteger.
Mas estas guerras de fuzil, tanques, mísseis, porta-aviões e drones, não. Essas não temos know how, essas os brasileiros só conhecem dos filmes.
Um amigo português tenta me acalmar.
—Não penses nisso, Portugal está longe de tudo, a guerra não vai chegar aqui.
Mas longe quanto?
Os russos anunciaram um míssil baptizado com o sugestivo nome de Satanás II que viaja a 25 mil quilómetros por hora e faz de Moscovo até Lisboa em nove minutos.
Nove minutos? Às vezes, o metro da linha verde leva mais tempo do que isso para passar.
O tal amigo insiste:
— Mas são três mil quilómetros de Portugal a Ucrânia…
Não ajuda muito. No Brasil, três mil quilómetros são uma viagem doméstica. Para um brasileiro, portanto, a guerra é logo ali, no virar da esquina.
E não só para o brasileiro. A guerra é logo ali para todo mundo.
Ainda não sentimos os estrondos, o cheiro de pólvora, mas a guerra já chegou a Portugal, nas tristes viúvas ucranianas e os seus filhos órfãos de pai brincando no recreio da escola ou nos olhos marcados pela dor de quem fugiu do terror no deserto de esperança no Médio Oriente e tenta encontrar a paz e reconstruir a vida por aqui.
A guerra silenciosa na economia diária, no avançar da inflação, o coquetel molotov explodindo o litro de combustível, o consumidor entrincheirado no supermercado, o tiroteio dos preços, a carne uma granada, o pãozinho um morteiro, encher o carrinho tão complicado como desarmar uma mina terrestre.
Neste teatro da guerra, aqui em casa cada um ficou responsável por uma missão. Por força da idade e experiência de vida, a estratégia de defesa está comigo, um general sem medalhas no peito, sem patentes no ombro, até porque a única coisa que tenho no meu ombro é uma dorzinha chata anunciando um princípio de bursite.
O kit de emergência está a cargo do imediato, o filho mais velho. Vez ou outra, volta do supermercado com um item novo para os mantimentos e silenciosamente o armazena no armário da cozinha. Já imagino a cena, quando o apocalipse der as caras, vamos viver de batata em saco, coca cola e oreo.
Por via das dúvidas, ando contrabandeando para baixo da minha cama cargas de tapioca, cuscuz de milho e farinha de mandioca.
Já o menor tem se ocupado da estratégia de fuga. O menino adora um mapa e, vasculhando o globo, tem a certeza absoluta que o lugar mais seguro do mundo para se escapar é a Oceania. Não para a Austrália ou Nova Zelândia, mas para uma daquelas ilhas minúsculas, tipo Samoa, Tonga ou qualquer outra com nome de sandálias de dedo.
A preferida dele é Nauru, o menor país do planeta.
— Menor até do que o Vaticano — reforça o caçula, o mapa-mundi no telefone.
Ainda não batemos o martelo, mas não vejo lá muito futuro em passar os últimos dias num território que é menor do que a área somada de todos os terrenos do primeiro-ministro português.
Por enquanto, pequeno por pequeno, o frigorífico da cozinha parece ser mesmo o destino mais provável da família.
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