Tem visto esta árvore de folhas amarelas em Lisboa? É a Ginkgo, um fóssil vivo

Algumas árvores não parecem interessadas em competir pela nossa atenção. De uma estação para outra, aguardam pacientemente até serem de novo elas o falatório da cidade. Falamos da febre azul lilás dos Jacarandás, que anuncia o verão. E da Ginkgo biloba, a árvore que pauta, com distinção, o outono em Lisboa, de tons amarelos quase fluorescentes. Agora não nos sai dos queixos caídos e insiste em aparecer nas fotografias partilhadas nas redes sociais.

Não é para menos. Esta árvore banha-se, outono após outono, de um amarelo dourado exuberante. É um ato de franco exibicionismo vegetal. Para não deixar de ser vista, instrui os ramos a segurar folhas douradas, em forma de leque, como de ouro se tratasse – pela maior extensão de tempo possível. Uma luta que dura até finalmente sucumbir, repentinamente, à dormência invernal imposta pelo frio.

A Ginkgo é uma árvore tão antiga que tem uma história que resistiu à História. Trata-se de uma espécie arbórea que viveu com e para além dos dinossauros e, por essa razão, considera-se um “fóssil vivo”. Respira e faz respirar há milhões de anos. Tão surpreendente como a premissa anterior, é ter sido a primeira planta a brotar do chão e a recuperar a folhagem após as explosões em Hiroshima, no Japão, em 1945.

Ver e sobreviver a tudo tornou-a o símbolo de longevidade e paz até ao presente.

Introduzida na Europa no início do século XVIII, é difícil precisar de onde vieram os primeiros exemplares, se da China ou do Japão – numa altura em que as relações comerciais com estes países eram fortes.

Hoje, além do fim medicinal de melhorar a cognição que a popularizou, é amplamente usada em arruamentos por zonas onde o clima é temperado. Lisboa não é exceção. Além de integrar a coleção de 16 jardins lisboetas, pela sua força bélica, tornou-se numa perfeita árvore de arruamento, sem exigir muito dos solos e com uma resistência considerável a pragas e poluição.

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Apesar da tenacidade, já foi considerada extinta e encontra-se ameaçada em meio natural. Restam alguns exemplos de crescimento espontâneo na China, de onde é oriunda. A manutenção desta espécie depende, agora, essencialmente da relação que cultiva com o Homem.

Pelo planeamento dos arquitetos paisagistas que tingem a nossa paisagem vegetal, apenas os exemplares de sexo masculino são escolhidos. A razão não é a aparência, com diferenças apenas na floração, mas o odor. As Ginkgo fêmea frutificam de uma forma que não agrada o olfato, pelo menos o humano.

Lisboa é uma cidade onde nem as árvores podem ter segredos. Pelo que consta em línguas jardineiras, é possível que as Ginkgo fêmea que aqui existem tenham sido introduzidas acidentalmente. Algumas estão plantadas no Jardim Tropical, uma no bairro das Estacas em Alvalade, e outra na Praça Paiva Couceiro na Penha de França. Este último exemplar é considerado de interesse público, pelo ICNF (Instituto de Conservação da Natureza e das Florestas). Neste momento, o fruto, tão curioso como malcheiroso, está disperso à volta destas árvores.

Há memórias de piadas sobre o sexo das árvores serem ditas nas visitas guiadas ao Jardim Botânico. Porque as Ginkgo macho estavam no Jardim Botânico e as fêmeas no Jardim do Principe Real, dizia-se que o pólen inseminador fazia a viagem pela Rua da Escola Politécnica, a bordo do autocarro 758.

O especialista americano Peter Del Tredici teorizou com ironia que, no começo dos tempos, talvez fosse um omnívoro a dispersar estas sementes e que isso, de algum modo, tivesse influenciado o seu cheiro – entre o vomitado e uma carcaça em decomposição. Embora de fundamentação científica questionável, permite um flashback aromático fidedigno.

No interior do fruto está a semente comestível, o verdadeiro pharmakon da planta. Amplamente usada na Ásia como iguaria doce, costuma servir-se após o jantar, pois também tem fama de ajudar a lidar com a bebedeira. De fama farmacológica abundante, nomeadamente como planta que auxilia a cognição – por melhorar o fluxo sanguíneo e, consequentemente, a oxigenação do cérebro -, só a evidência arrefece os louvores.

Porquê perda de folhas?

Aparentar ser mais amarela do que todas as outras árvores e a razão para caírem as folhas é algo que importa esclarecer, não esteja alguém a perguntar-se.

A perda de folhas, nas árvores caducifólias, é um reflexo da inteligência que vive na planta. Fazem-no para sobreviver e preparar o período de dormência. O pigmento tipicamente mais abundante nas folhas das plantas é a clorofila, o vetor da fotossíntese que confere a cor verde.

A ausência de sol, o encurtamento dos dias e a descida das temperaturas desencadeiam na árvore uma “paragem de clorofila”, o que a faz mudar a cor. Nesta árvore em particular, as folhas são tomadas por pigmentos xantofilos (de coloração amarela).

Uma vez alterada a cor, perde o propósito de fotossitentizar, o que nos meses frios acabaria por ter um balanço negativo – entre a energia para manter as folhas e o que receberiam por via da fotossíntese. Então, dispensa-as, selando a árvore para não escaparem nutrientes.

Por esta altura, cerca de cem mil folhas, no caso de uma árvore mais pequena, são dispensadas numa coreografia organizada de forma quase sincrónica – em comparação com a queda de folhas doutras árvores. Num dia pode estar revestida a ouro, no outro nem sabemos que árvore é.

Depois do deslumbre com a cor, peguemos numa folha e olhemos de perto. Os nomes das plantas não têm acasos, talvez só o acaso de quem descobre uma nova espécie. A bifurcação de algumas folhas explicam o porquê de se chamar “biloba”, pois vêem-se dois lóbulos. Esta evidência botânica também influenciou a arte.

Ginkgos e poesia

A natureza, ente várias formas de expressão artística como a pintura, tem-se revelado sempre aliada da poesia.

Um século depois da sua introdução na Europa, em 1815, o poeta alemão Johann Wolfgang von Goethe, escreveu um poema intitulado simplesmente Ginkgo biloba, que foi declamado à sua amada Marianne von Willemeru, uma atriz austríaca. As folhas bifurcadas conjugaram a metáfora perfeita para aludir a caras metade: Seriam duas folhas numa ou uma folha dividida em duas?

A folha desta árvore que de Leste
Ao meu jardim se veio afeiçoar,
Dá-nos um gosto de um sentido oculto
Capaz de um sábio edificar.

Será um ser vivo apenas
Em si mesmo em dois partido?
Serão dois que se elegeram
E nós julgamos num unidos?

P’ra responder às perguntas
Tenho o sentido real:
Não vês por meus cantos como
Sou uno e duplo, afinal?

(Esta tradução, de Paulo Quintela, foi publicada na antologia poética de Goethe pela Universidade de Coimbra em 1958.)

Curiosamente, próximo do Instituto Goethe, localizado no Campo Mártires da Pátria, é possível observar-se esta espécie no Jardim Braamcamp Freire.

Existem muitas mais. Os mantos dourados, que revestem o chão e que o vento há de soprar, encontram-se ainda à espera de serem vislumbradas no Jardim das Amoreiras, Jardim da Estrela, Jardim Botânico da Ajuda e Parque Eduardo VII. Em arruamentos, é possível que se cruzem com estas árvores na Av. João XXI.

*Uma versão anterior deste texto foi publicado em 2021.

*Leonardo Rodrigues é aluno de Ciências de Comunicação, na Universidade Nova, e também autor do projeto Lisboa Quase Verde. É membro da Assembleia de Freguesia de Alvalade, eleito pelo Bloco de Esquerda, e autor do blog Leonismos.com