A cada regresso, quando do avião vejo toda a cidade, salta-me o coração: é minha Lisboa!

Instabilidade política, crise económica, hiperinflação, desemprego. A partir dos anos 80 do século passado, de país de imigrantes, o Brasil tornou-se país de emigrantes: Estados Unidos, Japão e, depois, inundado por recursos europeus, Portugal. Em busca de trabalho chegaram as primeiras levas de brasileiros; na vanguarda, dentistas e publicitários. No final da década, toda a gente. À época, eu queria ir para a Índia, viver num ashram, ao pé do mestre, mas calhou, em junho de 1987, chegar a Portugal, a Cascais mais precisamente.

Calhou porque meus avós são portugueses, minha mãe é portuguesa, oito tias e tios e imensos primos, todos portugueses. Toda a família materna a viver na linha de Cascais, linha que meu avô ajudou a construir. Eu, aos vinte e poucos anos, sem dinheiro para chegar à Índia, convenci minha mãe que me trouxe para conhecer a família, o país, e aqui estabelecer-me. Secretamente, planos feitos, Portugal seria a porta de entrada, meu destino europeu estava traçado: a Suíça. Trabalharia nas colheitas e, com os bolsos cheios de francos, voaria para Mumbai e, então, Poona, meu destino final.

Mas, qual o quê! Cascais no verão… praia todos os dias, folia todas as noites. Deixe-se estar mais um pouco, a Suíça logo se vê, o guru pode esperar… fui ficando. Sentia-me em casa. Longe da terra natal, inesperadamente, senti-me aconchegado junto às minhas raízes e acolhido na pátria que acabara de conhecer.

No final do verão, fui mesmo à Suíça. No início do outono, voltei. Descobri Lisboa, cidade deteriorada, quase em ruínas, que renascia à maneira dos mais jovens, uma geração eufórica com o porvir. Eu, filho do mesmo ânimo, mais um entre tantos, descobri o Bairro Alto: festas, bares e poucochinho fado. E, lá, uma namorada. Todo o inverno passado entre Santo António dos Cavaleiros, onde ela morava, quase minha casa também, e a Parede, acolhido pela tia, uma segunda mãe para mim. Elas a sofrerem por antecipação sempre que eu ia ou vinha à noite, a cruzar do Rossio ao Cais do Sodré, sozinho em zona tão perigosa.

Chegada a primavera, à boleia de um camião, primeiro França e depois Itália. Em Roma, sobrevivi uns meses a limpar para-brisas nos semáforos. Outra vez à boleia, dessa feita com uma arquiteta, amizade nascida naquelas encruzilhadas, fui para Estugarda. Trabalhei — umas semanas — nas obras e, com ela, voltei a Roma, só por um mês. Completamente falido e nenhum cêntimo no bolso, entrei num comboio em direção ao ocidente. A cada expulsão e novo ingresso, eu avançava: Ventimiglia, Nice, Toulon, Marselha, Nimes e Montpellier, Girona, Barcelona, Lérida, Saragoça, Guadalajara, Mirabel e Badajoz, finalmente, Santa Apolónia e, a pé, até o Cais do Sodré, à Parede. Depois de dias em jejum, cheguei alquebrado à casa da tia. Fui recebido com um prato fundo de comida arranjada, de última hora, pela prima.

Ao todo, foram quinze meses, e umas quantas histórias, até cruzar o Atlântico de volta ao Brasil. Entre altos e baixos, os anos seguintes foram bons para mim. Com a economia nos eixos, o país cresceu. Eu tive bons empregos, fiz carreira como executivo de multinacional, empreendi e casei-me. Voltei algumas vezes a Portugal, onde pouco circulava para além da linha de Cascais. Vinha para matar as saudades das tias — e dos comeres que elas preparavam —, rever a família e aquelas paragens. Em 2002, por insistência e iniciativa de um amigo advogado, lusodescendente, tornei-me português. Ele tratou de todo o processo: “não preciso disso para nada!”, resmungava eu, sem imaginar o futuro, a cada vez que o amigo me solicitava algum documento.

Em 2014, as notícias que chegavam de Portugal eram boas. Passada a crise, entre 2009 e 2012, com o turismo em crescimento, considerei aproveitar o bom momento e investir no país. E assim, no final daquele ano, minha esposa e eu comprámos um apartamento em Lisboa. Entre pesquisa e compra da casa, os dois meses que passámos em Portugal mexeram connosco. Foram dias extraordinários. Redescobri Lisboa bem diferente daquela que conheci, mais sofisticada e aberta ao mundo.

Optámos por um apartamento soalheiro, com vista para o rio, onde pudéssemos passar alguns meses por ano e receber os amigos. Em 2015, não pudemos, nossos compromissos em São Paulo nos deram trinta dias de férias, nada mais. Em 2016, entre idas e vindas, conseguimos passar seis meses por cá. Queríamos mais. Em 2017, após um inverno nevado nos Estados Unidos, decidimos: vamos viver em Lisboa. Sentíamos falta da luz, das colinas, dos becos, do casario, dos tantos cheiros, da comida, do Tejo, do Cristo-Rei, da ponte, do céu sempre azul… Tudo nos faltava.

Como nós, muitos mais brasileiros vieram nestes últimos anos: uns por indignação com os políticos, outros por medo da violência urbana, todos em busca de qualidade de vida. Iêda e eu viemos porque aqui nos sentimos acolhidos, porque, ainda que conservemos os nossos costumes e sotaques, sentimo-nos parte da nação portuguesa, dessa gente que há séculos espalhou-se pelo mundo, e, misturada a outros povos, transmitiu e absorveu novos saberes, crenças, estéticas e valores; gente que se aculturou, amalgamou-se e que, agora, prole de muitas ligas, torna com suas cores, sabores, modos e suingues: goeses, damanenses, diuenses, macaenses, cabo-verdianos, guineenses, angolanos, moçambicanos, brasileiros, venezuelanos…

Ao cabo, nada novo, sucessão de câmbios, cruzamentos e fusões anteriores, inauguradas há milénios, entre iberos e celtas e fenícios e gregos e hebreus e cartagineses; entre lusitanos e romanos; mais alanos e vândalos e suevos; e mouros e ciganos… É da nossa índole.

Hoje o caminho é inverso, vivemos em Portugal e viajamos para o Brasil — para ver a família e matar as saudades dos calores, cores e sabores de lá. Geralmente, seis semanas por ano. A cada regresso, quando o avião paira sobre a ponte antes de aterrar e vejo toda a cidade, salta-me o coração: é minha Lisboa! A cada volta é sempre igual. Se vou longe, dois meses no sudeste asiático a fugir do inverno pouco rigoroso de cá: taquicardia; se saio curto, logo ali à Espanha: palpitações; se fico confinado em casa, degredado pelo vírus: bradicardia.

E quando, finalmente, ponho os pés na rua, feito bicho solto, ando a esmo, palmilho desnorteado cada canto: da Lapa a Marvila, por Arroios e Olaias; de Alvalade a Santos, com o Campo Pequeno e a Baixa pelo caminho; de Alcântara ao Alvito e até a Praça de Espanha; Mouraria, Castelo, Graça e Alfama; Santo Amaro, Belém, Ajuda e Necessidades; Estrela, Campo de Ourique, Campolide, Rato e São Bento: sorvo a cidade.

Em Lisboa a síntese do cosmopolitismo luso; amostra de diversa e exótica nação. Feliz por viver numa terra assim. A cada dia, descubro e redescubro a cidade. A cada descoberta um pouco de quem eu sou.

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* Osvaldo Alvarenga é cronista, autor de “Santos e Sardinhas, lisboa em crônicas” e escreve para o Diário do Turismo. Foi Presidente da Equifax do Brasil, Sócio da mapaBRASIL, co-realizador da Data Management Conference Latin America, Diretor da Data Management Association (DAMA) – Chapter Brazil e Conselheiro da Associação Brasileira de Marketing Direto (ABEMD) e dos Doutores da Alegria. Vive em Lisboa desde 2017.